de cimas y simas

Mordí el pastel mucho antes que comenzara la fiesta. Desde entonces dejé de ser un contemporáneo. Fui ajeno a los llamados de esta era artificial, y de este mundo dado, que busca distraer su cansancio existencial a golpe de artificios. Muy pronto descubrí los secretos de la sorpresa; el mecanismo que produce la pus de la creatividad; la ilusión del cambio y del recambio habitando siempre en la superficie, habitado desde siempre por la superficie; olí el conformismo de la admiración, esa derrota sin resistencia de parte de un espíritu débil; la ceguera que, tiempo atrás, otros advirtieron, caería sobre la humanidad –ocaso de los ídolos, transmutación de los valores. Hoy respiro en muy pocos metros cuadrados, el planeta es una caja de zapatos, el aire es más limpio y compacto; más transparente, tiene su aliento. Me sostiene otra fe, me vive otro tiempo, me celebra otra vida. La cima en mi sima.

instrucciones para no pensar...

1. Primero dése cuenta de que dicho acto no lo llevará a ninguna parte.
2. La idea cae muerta desde la lengua. Vivió unos segundos antes de sucumbir.
3. Escribir es un acto insecticida que presupone rociar una página o una cabeza con veneno para los bichos que la habitan pasen a mejor vida.
4. El pensamiento solitario crea larvas, los ermitaños, los monjes y los abandonados hospedan esos parásitos esperando el día en que se conviertan en mosca.
5. El cerebro de un cadáver hace yoga involuntario, su mantra es la asfixia neuronal.
6. Si alguien te escucha, procura hacer el ridículo; pero nunca demuestres tu enfermedad esencial.
7. En casi todas las cosas hay un arte, y por tanto un defecto.
8. La idea es la podredumbre sublime, bella forma de agarrar vuelo para caer.
9. Solo los castrados producen ideas, los seres saludables producen hijos.

Cada cosa se verifica por sí misma y no hay regla que la contenga. El silencio prospera. Los montes se agachan para alejarse del viento. El universo se corva, es humo de ojos disueltos. Estoy sentado en la fachada continental de un respiro que no es largo, ni corto: fantasma. Algo pasa detrás de la luz, algo siempre está pasando en lo oscuro. La vida no está más viva en unos respecto a otros. Tampoco la muerte.

Otros atisbos. La bruma vive en la ducha y el cepillo de dientes. El cordón umbilical del instante y su deslave. La grava suelta en la autopista denominada quietud. La absorción no es lo mismo que estar absorto, pero igual, la succión. Acá cada quién deja de su huella y se marcha.

Carlos Briseño Torres RIP

Más cansado que de costumbre; con el mundo guardado en la gaveta; con los ojos como cristales después de la lluvia; con el ser desparramado en la inútil pregunta del por qué; la muere llega siempre a poner su música: una bala, una habitación, la soledad. El orden de las cosas no cambia; quizá una risa por aquí, un llanto por allá. Los rumores seguirán corriendo como lobos tras la presa; el frío paralizará el alma; seguiremos dando brazadas en nuestra versión particular de maremoto; no comprenderemos el dolor, ni la justicia. El horror de atestiguar hasta dónde nos lleva el poder, es el mismo que reclama su ausencia.

Aquí, desde otro rincón recorro la puerta que mira a la terraza ¿esto es la paz? De ser así, que sea.

Rabia...

• El ritual de la sangre es un acorde de la injusticia. Bailan los muñones de un mundo cercenado.
• La historia es un pleonasmo de la indiferencia. He ahí su verdadera referencia.
• Dime qué país tienes y te diré qué arma necesitas.
• En un mundo donde la razón no es un argumento válido y dónde la locura se sustenta, lo único que queda es esperar el derrumbe.
• La evidencia vende, pero causa invidencia por la vía de la normalización.
• Si no somos estúpidos, ni nos hacemos, o somos felices o conformistas.
• Un pueblo nace cuando lo territorial y lo simbólico concurren con lo necesario. Esta vinculación es crucial para oxigenar la identidad y fortalecer la pertenencia.
• Las revoluciones provienen de una conciencia súbita –del infarto institucional y la enfermedad social. Las transiciones de una conciencia procesual –de la práctica ciudadana y de una cultura política saludable. Hay que temerle a la conciencia súbita. Hoy en eso andamos.
• Sólo acepto hablar de arte con personas que me desagradan ¿no es eso una intervención estética de primerísimo orden?

Otoño

I

La poética del árbol: el caer de sus hojas. La del río: la erosión de la roca. La del viento: tallar el risco. La del mar: ser inquietud. La de la noche: desmontar la luz. La del sol: el ocaso. La del silencio: su invisibilidad. La del ave: la ingravidez.

II

Este cigarro, vestigio de una mancha.

Dedos sueltos.

El humo y el otoño.

Cada hoja desprendida llora un pájaro.

Ni luz, ni oscuridad, la tarde es un declive incoloro;

cielo congelado.

Un espresso doble, otra inhalación.

Las luces comienzan a tintinear;

tarde sin fondo,

de domingo estirado hasta el martes.

El viento tiene astillas de frío,

se mezcla con voces aguadas.

Busco encriptar esta imagen, ponerle una mordaza.

El otoño es la estación de las reverencias.