Hay un diciembre en cada cosa: en los muertos del sol; en la vida del viento; en el puño de la planta. El frío, es una suerte de avanzada estática de la quietud. Es una sombra cuya transparencia abraza de un modo distinto. Su abrazo de nada quema los huesos, agrieta la palabra al momento de salir de los labios: vaho. Este diciembre es tan puntual como todos, un eco desprendido de piedras santas; la estalactita de hielo que apunta su nariz al suelo; una baba helada, una mucosidad exasperante ante los ojos. Veo este diciembre como una mancha intacta; un paredón tendido en blanco y negro; una losa de ideas polares. En este diciembre que gime sus primeros lamentos quisiera invocarte para que tomes tu lugar entre mis cosas, entre mis vivos, en mi aire. Diciembre es el sueño de tu planta que busca florecerme.
Diciembre soy yo y transcurro en ti.
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